"El mundo perfecto" - Gibran

Vivo en medio de una raza perfecta, yo, el más imperfecto.

Yo, un caos humano, nebulosa de elementos confusos, me muevo entre mundos acabados, entre pueblos de códigos ejemplares y orden perfecto, cuyos pensamientos son precisos y cuyas visiones son coherentes y están debidamente certificadas.

Sus virtudes están medidas, oh, Dios, están medidas, sus pecados son pesados, y hasta las innumerables cosas que pasan en la oscuridad del crepúsculo, y que no son ni virtud ni pecado, son registradas y catalogadas.

Aquí los días y las noches se dividen y determinan la conducta, y están gobernados por normas de impecable precisión.

Comer, beber, dormir, cubrir la propia desnudez, y luego, sentirse cansado a su debido tiempo.

Trabajar, divertirse, cantar, bailar, y luego, acostarse cuando el reloj marque la hora.

Pensar de cierta manera, sentir de cierta manera, y luego, dejar de pensar y sentir cuando cierto astro asoma el horizonte.

Robar al vecino con una sonrisa, ofrecer regalos con un gracioso ademán de mano, elogiar con mesura, censurar con cautela, destruir un alma con una palabra, quemar un cuerpo con un aliento, y luego, lavarse las manos cuando ha terminado el trabajo del día.

Amar según un orden establecido, divertirse de modo ya fijado, adorar a los dioses decorosamente, inquietar a los demonios con prudencia, y luego, olvidar todo, como si la memoria estuviera muerta.

Fantasear con una idea, contemplar con consideración, ser feliz sin estridencia, sufrir con nobleza, y luego, vaciar la copa para que pueda llenarse mañana. Todas estas cosas, se conciben con premeditación, nacen de la determinación, se nutren con la exactitud, se gobiernan con reglas, se dirigen por la razón, para ser, luego, asesinadas y sepultadas según un método ya prescrito. Y aún sus silenciosas tumbas, que yacen dentro del alma humana, están marcadas y numeradas.

Es un mundo perfecto, un mundo de consumada excelencia, un mundo de supremas maravillas, el fruto más maduro del jardín de Dios, el más alto pensamiento del Universo.

Pero, ¿por qué he de estar aquí, oh, Dios, yo, una semilla verde de pasiones insatisfechas, una loca tempestad que no se dirige ni al Oriente ni al Occidente, un fragmento errante de un planeta en llamas?

¿Por qué estoy aquí, oh, Dios, de las almas perdidas, tú que estás perdido entre los dioses?

Estoy cansada

Estoy cansada de siempre lo mismo...

las mismas dificultades que no puedo enmendar

la misma rabia que siento por dentro

el mismo sueño que no me deja estudiar

Estoy cansada de siempre lo mismo

de sentir que las cosas que para los demás son fáciles

para mí son un mundo sobre mis hombros

una mochila de piedras

con un camino sin rumbo

que no me lleva a ningún lado más que en círculos

Estoy cansada de siempre lo mismo

de pensar que podría estar haciendo tantas cosas diferentes en este momento

y que por tiempo no alcanzo

y pienso que estoy malgastando estos años

Estoy cansada de siempre lo mismo

de gente falsa que te hace creer que es tu amiga

y después te das cuenta que no importa cuánto hagas por ellos

ellos nunca te lo agradecen ni te lo retribuyen

y tú además lo sabes de antes

Estoy cansada de siempre lo mismo

estoy cansada de repetir que estoy cansada de lo mismo

de escribir solo para descargarme

definitivamente necesito vacaciones para volver a soportarme.

/pb

Misterio

La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica

..JL Borges

Cambio de gustos

Te gusta el chocolate, pero ahora te gusta la vainilla.

Te gusta lo salado más que lo dulce, o viceversa en algunas ocasiones.

Te gusta estar rodeada de gente, y a veces prefieres estar sola,

Eres abierta a las opiniones ajenas y estás dispuesta a aceptarlas, y a veces eres tan cerrada como cuando está cerrado el portón de tu casa, con candado y cerrojo.

A veces hay cosas que te dan miedo, otras veces las enfrentas sin problema.

A veces las cosas te salen, otras ni aunque lo intentes mil veces.

A veces quieres a ciertas personas con lo más profundo de tu ser, otras sientes odio, y desearías que se perdieran en un desierto.

Eso me pasa, cada día, cada semana, cada año, y en ocasiones...a cada minuto.

A veces quieres estar en un lugar, y de pronto te quieres ir, y desaparecer, y deseas nunca haber ido, nunca haberlo pensado siquiera.

Menos mal que mis cambios de gustos los escucha solo mi cabeza, y menos mal que el pensamiento de todas las personas se escuchan dentro de sus respectivas cabezas...

/pb

LA canción

“El sonido retumbaba en mis oídos, tenía la garganta apretada y los ojos cerrados.

Era esa, sí, era esa la canción que cantamos tantas veces,

con la que nos reíamos estúpidamente del futuro y del presente,

con la que nos tomábamos de las manos mirando al frente.

Todos gritaban la letra. Todos saltaban descontrolados.

¿y yo? yo sólo seguía con los ojos bien cerrados.

Ese montón de canciones y esa letra sobrevalorada fueron todo nuestro mundo.

Esa cama donde inventamos mil veces la forma de decir te quiero,

esos abrazos donde las notas que salían de tu guitarra me acunaban hasta dormirme.

Eso recordaba mientras estaba entre miles de personas que me gritaban tu canción.

De tus ojos cuando me querías, de cuando supiste despedirte,

de cómo, a tu manera, nunca dejaste de quererme.

De pronto abro los ojos, me sacudo el recuerdo porque o si no me muero de tristeza,

y pido que entre estas miles de personas, estés tú.

Y te duela de la misma forma escuchar este soundtrack.

Deseo que estés en este mar y me mires de lejos, sin tocarme,

y pienses lo mismo que yo : hoy no tengo pretextos ni disculpas para cantarte a ti."

Era obvio

"Era obvio que ellos nunca se habían gustado.

Ella sabía en el fondo que estaban juntos por estar.

Y él también lo sabía.

El problema era cuando se daban besos, los besos todo lo cambiaban y dejaba de existir la lógica, los demás, el mundo.

Por eso mismo se odiaban, porque no podían vivir separados.

Ella creaba universos paralelos cuando jugaban a quererse, mientras él inventaba alguna excusa para nunca abrirse, nunca decir lo que sentía.

Creyendo en lo eterno, jugaban al día a día.

Y todo les resultaba como pensaban que debía ser.

Pero al final ambos sabían que era mentira,

Que se agarraban de sueños ajenos para nunca mirarse a los ojos, no asumirse imperfectos y quebrados, no tener que decirse te quiero.

Dormían en lados distintos de la cama, y cuando llegaba la mañana se tomaban el café muy cargado, para sacudirse de los abrazos involuntarios.

Creían en un futuro separados, creían en el trabajo, en el pan con mantequilla, en las canciones cursis.Se inventaron un mundo aparte para no sufrir afuera.

Enfriaron todo afecto, solo se odiaban a sí mismos. Ellos pararon el tiempo, ellos pararon todo.

Nadie les dijo que iba a doler igual, nadie les dio la cura para la locura, nadie les dijo, que al final, en el fondo, sin que ellos mismos lo supieran…siempre se habían amado…"

No importa

Día oscuro, con un poco de sol.

Ningún mensaje, ninguna llamada.

Las 6 de la tarde. Ganas de hacer nada.

Un montón de pensamientos, pero nada concreto.

Se siente abrumada, no sabe qué hacer.

Enciende un cigarro, y mira hacia el cielo.

No sabe qué ha logrado, solo ve recuerdos en su mente de momentos felices,

pero que ya no sabe si son reales, o si es que los imaginó.

Piensa en que algún día sintió lo que era amar,

pero no está segura, ni tampoco de que volverá a sentir lo mismo alguna vez.

"Te quiero" "Te amo" lo escucha. ¿Fue ahora? ¿Fue ayer? ¿Fue hace un año?

No sabe si escucha el mismo sonido de su voz, o se la imagina distinta.

¿Más grave o más aguda?

No importa, ya no existe, ya no significa nada...

Piensa en que quiere algo más para su vida,

que no quiere seguir pensando.

Abre una puerta de su casa, una pieza oscura.

Ve un leve brillo en algo de metal, y ya sabe lo que quiere hacer

Las ruedas desinfladas. El manubrio repleto de telarañas.

No importa, ya nada le importa, solo sabe que eso hará

que no piense, la ayudará a perderse

en el roce del viento en su cara

en lo que cantan los rockeros argentinos

en el humo del cigarro cuando descanse y que sabe que le hace mal.

Pero no importa, da igual.

Logra su objetivo, se despeja.

Pero sabe que tarde o temprano, el vacío se hará presente

hasta que no sea llenado por lo que alguna vez existió,

por ese maldito que le tatuó su nombre

no en la piel, sino que por dentro

tan profundo que ni ella puede llegar a aquel lugar.

Pero no importa, se dice a ella misma, algún día...

/pb

.

Como siempre, no sé cómo llegué ha esta página de nuevo, de vez en cuando me encuentro con ella. Hace tiempo que he estado con las ganas de poner algo que un muy buen amigo mío escribió.

La sensación de no tener las cosas bajo control en general asusta. Muchas cosas pueden suceder en seis años, seis semanas o en seis segundos (Pero no hay de qué preocuparse, muchas de ellas no van a pasar). Con tantas opciones en la ecuación ¿Por qué apuntar hacia algo en particular?

Odio decir esto, pero la vida y la pesca tienen mucho en común. Dependiendo de a quién se le pregunte, la pesca puede ser un hobby, un deporte, una forma para sobrevivir, o solamente una excusa para apartarse de los demás. Sin importar la motivación, cada pescador intentará y fallará en una o en más de alguna ocasión. Por lo tanto ¿Es todo parte del azar? No. Los que necesiten obtener comida para sobrevivir seguirán tratando hasta pescar algo. Aquellos que no se lo tomen en serio no se esforzarán lo suficiente, o el tiempo necesario para lograr el objetivo. No pensarán en nuevos trucos ni probarán en otros sectores del lago.

No me refiero a que todo deba tomarse tan en serio. Solo que no hay que preocuparse de que el azar o la suerte te priven de lograr algo. Las probabilidades son, que tendrás lo que quieres, si tratas esforzándote al máximo, el tiempo que sea necesario.